Glisse, s’immisce et sans lys
Maîtrise son sujet
Des chants élisaient mes abysses
Lorsqu’un mot les a dissipés
Ronde rotonde, au mille d’ondes
Retient ses griffes si serrées
Puisqu’en vaines routes girondes
La cible est captivée
Ces pales stigmates dispersent avec style
Sur ma corolle son pistil
Camomille, jonc ou du poète l’œillet
Ces fleurs, du mâle sont propriété
Si cas triste est la piété
La méfiance est-elle sous mise ?
Alors cartes sur table avec devise
Le croupier devra trancher
